Музей форума дьякона Кураева (1999 - 2006)

Сразу знакомая музыка заиграла…. ________________________ Когда поднимались травы, высокие словно сосны Не правый казался правым и боль становилась сносной Безумное море пело навек снимая усталость Весне не будет предела казалось. А что осталось? Остался бузумный ветер, осенний звон погребальный. И лист, последний на свете пред пыльной дорогой дальней. ………………………… И наше любое хотенье сильнее любого желанья Вечная жизнь цветенье и вечное умиранье. _________________________ Пятнадцать лет прошло… А ведь что-то вспомнил. Может кто полностью помнит?

Коммерчески успешно принародно подыхать Об камни разбивать фотогеничное лицо Просить по-человечески заглядывать в глаза Добрым прохожим - Продана смерть моя Продана Итак, 9 мая 1991 года вся боль ушла вместе с ней в весеннюю холодную реку. Вот ещё интересные строки: Я оставляю еще полкоролевства Весна за легкомыслие меня накажет Я вернусь, чтоб постучать в ворота Протянуть руку за снегом зимой Осень на дворе, и скоро пойдет снег... Почему-то именно сейчас её боль возвращается в этот мир. Совершенно непонятно. Кроме церковников в мире есть совершенно реальные люди. Им безразличны догматические споры и межконфессиональные склоки. Неужели у церкви есть хлеб только для растениеобразных? Чистота в этом мире обрекается на боль и смерть. Потому что ни у кого не находится достаточно света? Или желания? Мы хотели пить - не было воды, Мы хотели света - не было звезды. Мы выходили под дождь и пели воду из луж. Впрочем, это уже Цой, и совершенно другой подход.

Пока церковь поливает свои растения “святой водой“, наши сыны и дочери пьют воду из оккультных луж, топятся в весенней холодной воде панк-рока, но, конечно же, не могут утопить там нашу боль, которая вновь и вновь возвращается к нам.

ПЕРВЫЙ СНЕГ Первый снег, превращаясь в воду Разъедает дешевые стельки. Дать бы в морду тому уроду И забыться на две-три недельки. Оказаться б в Раю после смерти, А не лазить по переходам, Где больные московские дети Деградируют вместе с народом. Сумасшедшие патриоты Продают друг для друга газеты. Где-то кто-то не вспомнил что-то, Что-то кто-то не понял где-то. Оказаться б в Раю после боя, Под молитвы оставшихся братьев. Не могу я понять, что такое, То что очень хочу забывать я. Первый снег, превращаясь в воду, Обещает большие морозы. Дать бы в морду тому уроду, Что бы знал, кто такой Морозов. Эстетичные демократы Продают друг для друга товары. Тот кто был молодым когда-то, Тот не хочет больным быть и старым. Первый снег, превращается в воду. Оказаться б в Раю у Бога! Деградирующему народу, Надо мне послужить немного. 27.11.96. Владимир Морозов

>...топятся в весенней холодной воде панк-рока... Володя, думаю вам приходилось ощущать ту пустоту, которая проникает в душу, когда слушаешь эту мирскую современную музыку. Её слушаешь, слушаешь, все ждешь чего-то... А “чего-то“ все не приходит и не приходит. Откуда-то возникает мысль, что музыка должна наполнять душу, приносить какие-то позитивные чувства и эмоции, а их нет и нет... Потом приходит разочарование, и с ним недоумение: почему так? Ведь совсем еще недавно были и чувства и радость и удовольствие от этой же самой музыки! И последним приходит осознание: в этой музыке нет Бога, нет Его света. Это всего лишь никчемная пустышка, как и многие вещи в этом мире. А душа просит Бога... Aleksanders

(((приходит осознание: в этой музыке нет Бога, нет Его света. Это всего лишь никчемная пустышка, как и многие вещи в этом мире))) Это, знаете, кому как. То, что называют роком часто создается искренними людьми. А искреннее сердце уже является признаком присутствия Бога.

Да не в роке тут дело... Дело в том, что очень много в миру музыки не от Бога. В лучшем случае, конечно, это просто “хорошая душевная“ музыка, но Бога она не славит, и Он вообще как-бы не при чем. А вот данный Богом талант угробил не один исполнитель, и не два :( Aleksanders

Славить Бога можно по-разному. В том числе иносказательно, не открытым текстом. Можно славить Бога даже и не задумываясь об этом. Вообще, смысл искусства не в декларировании а в создании атмосферы, ненавязчивого “дуновения ветерка“, образа, ауры. Как писал Пастернак в стихотворении “Определение поэзии“: Это - круто налившийся свист, Это - щелканье сдавленных льдинок, Это - ночь, леденящая лист, Это - двух соловьев поединок. Это - сладкий засохший горох, Это - слезы вселенной в лопатках, Это - с пультов и с флейт - Фигаро, Низвергается градом на грядку. Все, что ночи так важно сыскать, На глубоких купаленных доньях, И звезду донести до садка На трепещущих мокрых ладонях. Площе досок в воде - духота, Небосвод завалился ольхою, Этим звездам к лицу б хохотать, Ан вселенная - место глухое. Вообще, творчество это свойстро дарованное человеку Богом. И быть “не при чем“ Он тут те может. Иоанн

А Вы что здесь стихи не читаете? Не видите, здесь тема о поэзии. все должны читать стихи. Не обязательно свои... Класики круче! Интересно, Владимир, какое у Вас любимое стихотворение? Владимир Морозов.

>Не видите, здесь тема о поэзии. все должны читать стихи. Вас бы самого послушать еще...

Пока церковь поливает свои растения “святой водой“.... А нередко это искусственные цветы, с виду, как обычно, красивые и смотрятся как настоящие...

>Пока церковь поливает свои растения “святой водой“.... >А нередко это искусственные цветы, с виду, как обычно, красивые и смотрятся как настоящие... И для запаха их брызгают духами, чтобы с толку сбить... И стоят они дольше гораздо, вот только никогда не отцветают, и семян с них не бывает, и не дают жизни новым поколениям цветов. Такие “цветы“ сплошное безобразие и обман. Образ без сути.

Вот-вот... “Тем прославиться Отец Мой, если вы принесете много плода и будете Моими учениками“ (Иоанна 15:8) Cергей

В “Холодильнике“ присутствует некое “мы“, белый экран этого мира. Чтобы посмотреть “цветные картинки“ от человека требуется стать таким же как все -застывшим созерцателем. Ощущение причастности к этому кинотеатру, чувство соучастия в этой сомнительной игре и является тем самым препятствием для жизни, которое преодолеть она так и не находит смысла. Именно смысла, а не сил. Схема эта подразумевает только два решения: либо выйти из игры, вырвавшись любой ценой из “холодильника“, либо стать как все, согласившись с правилами игры. Есть и третий вариант - всё им испортить, ворвавшись со своим теплом, кричать, что “еще немножко - и растает иней, и мы выйдем на улицу и отогреемся на солнце“. Но весь вопрос - кому оно надо? Зачем вообще-то пришли люди в этот холодильник? Ведь они пришли сюда смотреть “разные цветные картинки“, вот в чем проблема. Человек оказывается перед выбором: либо всё им испортить, либо уйти чтобы им не мешать, либо замёрзнуть и покориться. Ощущать себя тем, кто всем всё портит, всем мешает, всем причиняет боль - не очень-то приятное дело. Она предпочитает уйти, не желая примириться с окружающей действительностью, и не желая мешать счастливым зрителям наслаждаться своими цветными картинками. Конечно, не отягощенному чистотой сознанию это всё понять трудно - ведь большинство людей безо всяких угрызений совести мешают всем вокруг и находят в этом определённое удовольствие, и принимают “правила игры“, и не испытывают при этом никаких проблем. Проблемы возникают лишь тогда, когда желание истины становится выше желания жизни.

Саш, добрый день! Ты это очень здорово все пишешь, так обволакивающе и иносказательно. Так всех своими же словами “замораживаешь“. А оно надо вообще? Нельзя ли прямо сказать (как в “карнавальной ночи“ - кто медведь и куда полез :), а не “замораживать“ всех подряд (и так холодно стало - осень! :) Aleksanders

Хорошо сказано. Я, например, пожалуй, покричу. Конечно, понимаю, напорчу. Когда оттаивает всё вокруг, глядишь, грязь появляется, запах там разный (оказывается, многое уже давно стухло). Но так лучше, чем когда всё белое, да пушистое - замороженное. Иисус говорил о христианстве как о соли - той, которая просаливает, например, мясо, так что ему и оттепель нипочём. В мороз все куски мяса смотрятся свежими и аппетитными. И вдруг - нежданно-негаданно - оттепель. Смотрим через недельку на куски наши - оопс - одни - просоленные - всё такие же аппетитные, а не просоленные - уже “пахнут“ и так сильно порой. Спасибо, Саш, за темы!

>>>Нельзя ли прямо сказать - кто медведь и куда полез Я вот тоже думаю - кто медведь? Этот странный образ присутствует в Янкином творчестве очень ярко. Чего стоит хотя бы припев: Медведь выходит на охоту, душить собак. Медведь выходит на охоту, душить собак. Медведь выходит на охоту, душить собак. Или вот такое начало: Ударение на слоге выше прописной строки Мишка, спрятанный в берлоге, вам напишет от руки Надо будет у Егора Летова спросить, может он знает...

Вообще-то, я не поэт, но у меня на страничке тоже кое-что поэтическое есть :) Только не судите строго, ок?

Саша, твоя боль понятна. Но не грусти, есть и еще выходы, которые ты не знаешь, но Бог знает. Поделюсь и я своим “поэтическим прошлым“ 10-15 летней давности. Я в свое время писал песенки, давая выйти тому, что в душе накопилось. Вот например об осени: Сыплет осень снег на лица, Мажет серой краской души, Мне опять твой голос снится, Тихо шепчет:“Ты мне нужен...“ Пьет дожди гнилая слякоть, Ветер студит в блюдцах лужи, Я опять не сплю и слышу: “Ты мне нужен, ты мне нужен!“ Но приход зимы не сдержишь, Нет тепла для наших судеб, Осыпаются надежды, И весны уже не будет. Все уйдет морозным утром, Мертвым льдом покроет лужи, Только шелест старых листьев Словно шепот:“Ты мне нужен...“ А вот о Боге, задолго до моего крещения: Прости нас, Господи, прости! За жизнь, прошедшую без веры, За страх под дулом револьвера, За мрак и холод на пути! Прости за взорванные храмы, За спесь бузумного слепца, Земли гноящиеся раны И ложь друг другу без конца! Прости нас, Господи, прости! Открой золотоглавых двери, И нас, дрожащих допусти До истины и обогрей! А вот, песенка, которую я написал специально топорным языком для того, чтобы меня не просили спеть на дружеских встречах. Но получилось все наоборот. В нашем классе был парнишка Никто его не замечал, Вечно в сером пиджачишке У окна один стоял. Брел один домой с уроков, Сердце солнцу подставлял, Все готов отдать для друга, Но никто его не знал. И, однажды, после школы Поздно вечером он шел, И на крики:“Помогите!“ Не колеблясь он пошел. Три налитых водкой рожи Длинногривые сынки Над растерянной девчонкой Измывались как могли! Вспыхнул яростью мальчишка И девчонку спас от рож, Но заплакав теплой кровью Подло в спину впился нож! Пошатнулся, оседая: Гордой жизни сломан сук И девчонка, вся рыдая, Жизнь вдыхает лаской губ... ...На коленях незнакомки Угас последний огонек, Тихим был, но вспыхнул громко Незаметный паренек. Еще раз прошу прощения за стиль и язык.

Здорово!