Музей форума дьякона Кураева (1999 - 2006)

В т.н. супермаркет “Наталка” я больше не ходочок.Кончился в доме кофе, кончился… С кем не бывает? И вот я, как будто больше никого моложе не было:-), выхожу на мороз, как без скафандра в открытый космос, и иду в магазин. Пришёл, взял, уплатил, выхожу.На выходе возле меня проявляется пацанчик, лет 12-ти (потом выяснилось – 15), одет, можно сказать, тепло, если для лета, но позавчера была ещё зима, 16 градусов мороза, то есть, одет явно не по сезону, легко. “Бомжик”, - мгновенно определил я с проницательностью Шерлока Холмса, и оказался неправ.- Дядя, дайте 70 копеек, - вот так, не больше и не меньше: 70.- Зачем?- На булочку не хватает…- А где ты живёшь? – спрашиваю, зная, что мелочи у меня нет.- В интернате.Да, есть в наших пенатах интернат, не близкий свет, если пешком, а трамваем – минут 15.- Тебя что, отпустили?- Не-а, сам убежал, хочу булочку.И тут я, то ли, услышав бесхитростную правду, то ли мороз, то ли под впечатлением темы на форуме, кладу руку ему на плечо и, гордясь собой, говорю:- Идём со мной.Вижу на его лице испуг, поспешно добавляю:- Пойдём ко мне домой, вместе покушаем. Ты же хочешь кушать?Пару секунд размышлений-сомнений, и он утвердительно кивает головой. Покупаю ему вожделенную булочку. Пока идём, выясняются некоторые детали житья-бытья в интернате, его имя, возраст и некоторые подробности его “насыщенной” биографии (маму “посадили”, а папа давно от них ушёл).- А мы придём и сразу будем кушать?- Да. А что?- А мыться? – Показывает грязные руки, в одной из них – недоеденная булочка.- Помоешься.И тут он задаёт мне вопрос, который не скоро, наверное, забуду:- А что вы потом будете со мной делать?- А что с тоб… де-лать? – Мне становится жарко, в зобу дыхалку спёрло, меня ударило током: в его вопросе слишком много информации. Беру себя в руки, прихожу в себя. – Покушаешь, и сразу поедешь в свой интернат.- Да, хорошо, - он доволен, такой график ему нравится.Но, у меня уже никакого настроения. Чувствую себя почему-то униженным, даже оскорблённым. Злюсь сам на себя...Пришли. В четырёх парах глаз моих домашних – большой вопросительный знак. Шепчу матери:- Накорми его, он из интерната… сбежал, голодный...- Он будет у нас жить? – Спрашивает тоже шёпотом мать, в её вопросе – ужас, не просто испуг.И тут меня немного отпустило.- Нет, поест и уйдёт, - весело шепчу я в ответ.Мы – я и он - на кухне. Он ест, я пью свой кофе, не отрывая глаз от этого паренька… Вопросы, вопросы... в голове большая куча... вопросов.