Музей форума дьякона Кураева (1999 - 2006)

ВОИНАМ БЕЛОЙ ГВАРДИИСтоят кресты на черных сопках,Ночной погост под ветра шум,Как батальонная коробка,Которой вновь идти на штурм.Морские волны пульсом вечнымНа скалах выбьют имена,И список этот бесконечныйНе уничтожат временаЧужбины, грусти дни пустые,Где тает жизнь еще быстрей,И растворяется РоссияС гудками крымских кораблей.И снова в сердце как цунамиСчастливых лет манящий зов.И словно сказочный орнамент -Изгибы русских берегов.ТРОПИНКИ - СЛЕДЫ МОЛОДЫХ ЮНКЕРОВТам птиц голоса, как последние стоны,Усадьбы мертвы и не слышат мой зов.Там листья - погоны, полянки - шинели,Тропинки - следы молодых юнкеров.В садах - тишина, блеклый луч на постели.В душе - диким эхом немыслимый бег.Но ветер - надежда, цветы - акварели,Дорога - прощанье с ушедшим навек.Исхожены смертью знакомые тропы,Но в памяти свет наползающих туч,Там ночь - чья-то ласка, рассвет - чей-то шепот,Там полдень - беседка и вьющийся плющ.Мерцание звезд - как осколки короныНад миром забытых врагом уголков.Там листья - погоны, полянки - шинели,Тропинки - следы молодых юнкеров.ЮНКЕРАГоспода, господа офицеры,Мы пропали, закрыты пути.Вышло солнце загробного цветаНа пустом небосклоне землиНаши кони, наверно, усталиИ несут нас неясно куда.Нам напрасно цыганки гадали,Превещая лихие года.Но посмотрите, посмотрите, что с нами стало:Наш мундир весь разорван клинком,И прервался звук старой гитарыВ офицерском салоне пустом.Извините, за все извините -За любовь и кровавый эфес,И за то, что живем в этом миреСловно ангелы с чуждых небес.Юнкера, золотые погоны,Вас друзья провожают в поход,И текут по щекам вашим слезы,Превращаясь в сверкающий лед...ПОСЛЕДНИЙ ПАТРОННаступает рассвет, тает серый туман,А за ним только боль, только кровь наших ран.А на старом Кремле сбит орел золотой,И на русской земле нет уж веры былойСлезы тяжких потерь молвят песню свою,А на Яузе смерть разгулялась вовсю.До сих пор не умолк голос пуль у дворца,Алексеевский полк там стоит до конца.Пули всюду свистят, испытуя судьбу,На Остоженке штаб весь в огне и дыму.Пусть убитых не счесть, но всегда и вездеОфицерская честь неподвластна беде.Бой был долгим, как сон, и нет сил для броска,И последний патрон сбережен для виска.А на старом Кремле сбит орел золотой,И на русской земле нет уж веры былой.